Hechos reales

Aquel escritor era famoso por basar sus novelas en hechos reales. Pasaba una etapa de poca inspiración, visitaba los locales más alternativos de la ciudad, buscando unos ojos que le contarán alguna historia tenebrosa, algún rostro que reflejara una anécdota fría y lúgubre…pero allí sólo encontraba borracheras baratas y malas compañías que le arrastraban a una mullida cama en la calle 13.

Esa joven pagaba la habitación con el dinero que él le dejaba en un pequeño sobre en la mesita cuando se marchaba. Era una chica alegre, morena de piel y con una inteligencia oculta a través de palabras mal pronunciadas.

Aquella noche, él encontró algo sobre lo que escribir, él sería el protagonista y aquella chica su salvación…se levanta de la cama sin hacer apenas ruido, se pone los pantalones lentamente, observando como el pecho desnudo de la muchacha se mueve con cada respiración.

-Bien, ya tengo historia.

Utiliza la manga de su camisa blanca para amordazar a la joven que abre los ojos asustada.

-¿No has tenido bastante?-le dice pensando que tiene otra intención.

Le tapa la boca con sus hábiles manos de escritor y la estrangula poco a poco con la otra.

La muchacha deja de respirar…¿y ahora?...después de vomitar se sienta delante del cuerpo desnudo e inerte y empieza a escribir.

Las palabras salen raudas, quedando escritas en un blog rojo que siempre lleva en el maletín.

Del motel sale unas horas después, con una historia espectacular de amor y odio, de muerte.

Lleva escrita una saga de libros del mismo estilo...siempre basados en hechos reales.